Как часто люди по любви
Безумства дерзкие свершают,
Как часто от любви страдают
И как ей преданы они…
-------------------------
Он музыкантом был в душе
И тонко чувствовал природу
Любил грозу и непогоду
Мечтал о рае в шалаше.
До дыр протёртые штаны,
Что очень многих возмущали,
Его нисколько не смущали
И он не видел в них цены.
Зато всей сущностью своей
Он восхищался зимним лесом,
И слушал…слушал с интересом
Мелодию седых аллей.
И он часами мог сидеть
Под проливным дождём на лавке,
Шурша обёрткой шоколадки,
И вместе с ливнем что-то петь.
Он был с природой заодно
Неразделимой её частью
Как все искал дорогу к счастью,
Чтобы по ней покинуть дно,
Но, что действительно его
По-настоящему манило,
Звало и мучило, и было
Наверное, важней всего,
И это даже не мечта,
Но смысл жизни «музыканта»,
Чтобы аккорд его таланта
Взяла природы красота.
А он в затейливый мотив
Распишет ноты урагана
И в канонады барабана
Раскаты грома превратив,
Заставит гулом бас-гитар
Земные недра содрогнуться.
И звуки скрипки встрепенутся,
Освободив в душе пожар.
Раскроет в шуме ветра всё
Великолепие органа
И снова грохот барабана,
И снова, снова и ещё…
Но вот стихия пронеслась
И стихла в клавишах рояля.
И слёзы горькие роняя,
Закрапал дождь из ясных глаз.
Проплыли в памяти слова,
Он помнит ясно их и чисто.
Слова какого-то артиста…
До слёз обидные слова:
«Увы, тебе не написать
Всего того, что так желаешь.
Ты нотной грамоты не знаешь!
Ну что ты можешь написать?»
А он желал, да что желал,
Он был в порыве, словно ветер!
И каждый звук на этом свете
Он с трепетом воспринимал.
Однажды вечером в саду,
Гуляя просто так, без толку,
Он вдруг увидел незнакомку.
Увидел на свою беду.
И барабанной дробью вновь,
Как раньше сердце застучало,
И серенадой зазвучала
Бурлящая по телу кровь.
Лица прекрасные черты
И грациозность дикой кошки,
Очаровательные ножки –
Вот облик всей его мечты.
Хрустальной гладью чистых рек
Прекрасный взгляд переливался
И в этом взгляде отражался
В штанах потёртых человек.
Ей не узнать кто он такой,
Да и не в этом, в общем, дело
Она струну его задела,
Своей лучистой красотой.
С букетом ландышей в руках
Она бежала мимо сада.
Лишь только взгляд коснулся взгляда,
Мелькнув улыбкой на губах.
О, как прекрасен этот миг!
Его всегда он помнить будет.
И никогда он не забудет
Той незнакомки милый лик!
Ночь пронеслась по нотам дней,
Бессонницей, терзая тело,
Мечта звала, мечта летела
И он решил лететь за ней.
Погасли звёзды. День настал.
И, вопреки словам обидным,
Ему уже не будет стыдно
Он выбор сделал и сказал:
«Ну что ж, покуда есть запал
И Божья искра не угасла,
Плесну в огонь побольше масла
И напишу, что так желал!
Начну всё с чистого листа.
И пусть бранятся дилетанты
На нераскрытые таланты!
Да будет музыка чиста!»
И он пошёл своей тропой
Вперёд несмелыми шагами.
По той тропе идут годами
К заветной цели – за мечтой.
Менялись дни, то дождь, то снег,
То жёлтый лист кружился в вальсе,
То летний бриз в свободной сальсе
Кружил с волнами тёплых рек.
А «музыкант» и день и ночь,
Верховной музой вдохновенный,
Учился музыке Вселенной,
Усталость отгоняя прочь.
За годом год, за шагом шаг
Он постигал мелодий тайну
И прорабатывал детально
Миноры клавишных атак.
Смотрел на солнце и тот час,
Напоминая ритмы Скерцо,
В груди его стучало сердце
И пел виолой контрабас.
А ночью в отголосках сна
Звучала лунная соната
И появлялась, как когда-то
С букетом ландышей - она.
Лишь для неё теперь он жил,
Спасённый ликом ненаглядным,
Ведомый нитью Ариадны,
Лишь для неё теперь творил…
Прошли года и вот финал -
Пред ним бушующее море,
Видавшее любовь и горе.
Как долго этого он ждал.
Его мечта, спустя года,
В конце пути осуществилась.
И небо громом разразилось,
И полилась с небес вода.
Взрывался ветер, бил волну
О камни серые с размаха,
Напоминая фуги Баха,
Пронизывая тишину.
Сверкали молнии огнём,
И дождь хлестал сплошной стеною.
А ветер, вновь готовый к бою,
Кромсал листву своим мечом.
Сбивало с ног, но он стоял
На волнорезе, с ветром споря.
Под шум дождя, под грохот моря
И нотную тетрадь держал.
А буря стала нарастать,
Он слышал в ней живые звуки,
И с дрожью вписывали руки
Аккорды в нотную тетрадь.
На чистый лист от «фа» до «соль»
Ложились нотные сплетенья.
И было в них и вдохновенье
И образ милой над волной.
А на обложке, от руки,
Как тяжкий крест непреподъемный
Души, бесправно оскорблённой
Четыре вписаны строки:
Увы, тебе не написать
Всего того, что так желаешь.
Ты нотной грамоты не знаешь!
Ну что ты можешь написать?
А он узнал и написал!
Но совершенно не заметил,
Как штормовой солёный ветер
Волну на волнорез погнал.
В мгновенье ока та волна
Его накрыла с головою,
И унесла его с собою.
А буря стихла и ушла…
Порой мы думаем о том,
Что всё на свете не случайно,
О том, что есть на свете тайна
И кто есть мы, и где наш дом?
Вот жил на свете человек,
И вот его уже не стало.
А рядом девушка гуляла
С глазами цвета чистых рек.
И точно так же, как и он
Она любила дождь и грозы
А по ночам, роняя слёзы,
Хрипел надрывно саксофон.
И вот судьба, на этот раз
Свела обоих в этом месте,
Но не была она с ним вместе,
А он её не видел глаз.
Всего лишь миг и может быть
Пересеклись бы их маршруты.
И может быть за те минуты
Всё можно было изменить.
Но жизнь не нотная тетрадь
В которой можно всё исправить
И ноты нам не переставить,
Чтоб повернулось время вспять…
Всё стихло. Пел морской прибой,
На небе радуга играла,
А на песке сыром лежала
Тетрадь, прибитая волной.
Кто знает, сколько бы ещё
Ей на песке лежать осталось,
Пока совсем не истрепалась,
Но девушка нашла её.
С тетради капала вода
И капли в море растворялись,
А на их месте появлялись
Круги и плыли в никуда.
С каким же счастьем на лице
Тетрадку девушка листала!
Потом её к груди прижала,
Дойдя до надписи в конце.
Она любила с ранних лет
Волшебных звуков переливы,
И пел на разные мотивы
В гостиной старенький кларнет.
А ночью под седой луной
Она мелодии писала
И вот теперь в руках держала
Шедевр, посланный судьбой.
Она вздохнула, а потом,
Откинув дел ненужных бремя,
Не обращая взгляд на время,
На склоне дня вернулась в дом.
Тихонько села за рояль
И пальцы клавишей коснулись,
И звуки музыки проснулись,
И понеслись куда-то вдаль.
Вот где-то под грибным дождём
Росток сквозь землю пробивался,
А вот шиповник распускался,
Играя с лёгким ветерком.
А дальше звуки-полюса
В октавах разных повстречались
И громом в небе разорвались.
И вот уже идёт гроза.
Меняли клавиши цвета,
Страницы нотные шуршали
От светлой радости к печали
И до последнего листа.
Казалась музыка живой
Ведь в ней была сама природа,
Был «музыкант» и непогода,
И образ милой над волной.
Но вот закончилась тетрадь
И стихли клавиши рояля,
И слёзы горькие роняя,
Она закончила играть.
«Такой шедевр я должна
Сыграть, во что бы-то ни стало!»
Она сквозь слёзы прошептала.
И к телефону подошла.
Знакомый номер… Как назло
Гудки тянулись монотонно,
Но к счастью в трубке телефона
Она услышала: «Алло!»
А через месяц был концерт.
Софиты, сцена, мониторы,
Артисты, пресса, дирижёры
Мельканье лиц знакомых черт,
Рок музыканты всех мастей
И симфонический оркестр,
Невозмутимый концертмейстер
И зал с местами для гостей.
А в зале море рук и глаз
Числом несметным бушевало,
Звало на сцену, ликовало!
И вот неяркий свет погас.
Был освещён лишь микрофон.
И девушка на сцену вышла,
Ступая мягко, еле слышно,
В руках держала саксофон.
Укрыв волнение в себе,
Она немного рассказала
Про ту тетрадь, что поменяла
Так многое в её судьбе.
Про те слова, что не забыть
Тому, в чей адрес их сказали,
Про ноты грусти и печали
И про любви живую нить.
А завершила свой рассказ
Она словами из тетради.
И, на людей со сцены глядя,
Ловила взоры ясных глаз.
«Увы, тебе не написать
Всего того, что так желаешь.
Ты нотной грамоты не знаешь!
Ну что ты можешь написать?»
А в зале, в кресле ложе VIP,
Сидел обидчик «музыканта»
Артист без слуха и таланта,
Тупой, самовлюблённый тип.
И вот теперь, спустя года,
Он вспомнил всё, и стало стыдно,
За те слова, что так обидно
Вонзились в душу навсегда.
Он быстро встал и вышел вон
Дрожали руки и колени,
А на залитой светом сцене
Запел охрипший саксофон.
Вступила в такт виолончель,
И в унисон звучали скрипки,
Как будто дождевые нитки
Вплетались в звонкую капель.
Но вот оркестр зазвучал
Всё громче, раскрываясь в силе,
И тучи небо заслонили,
И рёв гитар сильнее стал.
Раскрылось в шуме ветра всё
Великолепие органа.
И тут же грохот барабана
И снова, снова и ещё!
Стихия в музыке была,
Свобода ветра, мощь и сила,
Напор гитарного запила
Как дань природе, как хвала.
И каждый будто побывал
Сейчас на месте «музыканта»,
Впитал всю соль его таланта,
И, аплодируя, вставал…
Как часто люди по любви
Безумства дерзкие свершают,
Как часто от любви страдают
И как ей преданы они…
Он музыкантом был, он есть,
Он им останется навечно,
И будет искренне, беспечно
Нести сердцам благую весть.
/В память «музыканту»/
