не-маленький принц

Фастфуд запивая Chateau Lafite,

стреляя навскидку в луны софит,

походу отметив, чей козырь бит

твоей безлимитной картой...

рассыпав на зеркале млечный путь –

дежурную сотню скрутить... вдохнуть...

/в остатке души – суицида муть

и скальпельный блик азарта.../

витраж заказав – из осколков снов,

с ладоней стигматных пекельных псов

кормя регулярно... и, слыша зов,

упрямо не отзываясь...

возможно – на миг – позабыть кто ты,

куда – в самом деле – ведут мечты,

как больно без крыльев и высоты...

и снять первый ключ от рая

с нашейной цепочки... допить вино,

шепнуть отраженью: «Ты – в стельку, бро!» –

зажечь сигарету... открыть окно...

Рингтон.

- Как дела?

- Летаю.