Фастфуд запивая Chateau Lafite,
стреляя навскидку в луны софит,
походу отметив, чей козырь бит
твоей безлимитной картой...
рассыпав на зеркале млечный путь –
дежурную сотню скрутить... вдохнуть...
/в остатке души – суицида муть
и скальпельный блик азарта.../
витраж заказав – из осколков снов,
с ладоней стигматных пекельных псов
кормя регулярно... и, слыша зов,
упрямо не отзываясь...
возможно – на миг – позабыть кто ты,
куда – в самом деле – ведут мечты,
как больно без крыльев и высоты...
и снять первый ключ от рая
с нашейной цепочки... допить вино,
шепнуть отраженью: «Ты – в стельку, бро!» –
зажечь сигарету... открыть окно...
Рингтон.
- Как дела?
- Летаю.
