Врать себе- привычкой стало,
Потому что легче так.
Пусть уж я бухгалтер вялый,
Чем несбыточный моряк.
Пусть уж ветер, брызги моря,
Соли вкус с засохших губ
И свобода- это горе
Пусть не мне…Я душегуб.
Да, сгубил трусливо душу:
Бредила та глухо и
Мне кричала: «Суша душит!
Убежим! Не стухнуть бы!»
Ей не верил я, не верил.
Слишком высока мечта,
До нее я путь не мерил,
Просто сдался…
Врать себе- привычкой стало,
Потому что легче так.
Пусть уж я бухгалтер вялый,
Чем несбыточный моряк.
