У текучей воды,
заплетая следы по траве,
ткать бессвязно, бесслезно узоры дозволенной речи,
расплавляясь от света,
картины в пустой голове
расправляя
как плечи.
Гладить краешек памяти с острым заломом поверх,
обращенным в крыло, чтобы им на прощанье похлопать.
Просто светлая глупость, которую мир опроверг,
входит в самую мякоть
по локоть.
Что тут скажешь.
Слепое и спелое, будто с лозы,
сердце холодно перебирают звенящие когти.
Ничего в нем такого, что выразить мог бы язык -
и поныне не смог ведь.
И ничем тут, увы, не помочь, и никак оберечь -
ни текучей водой, ни огнем, ни каленым железом.
Вырезаю в себе - из себя! - эту глупую речь,
но над самым надрезом
ты заклей меня и отошли, чтобы шла мимо лжи -
от апатии до апофатии - в белом конверте.
Как цветы, возлагая надежды,
упрямо, как жизнь
происходит из смерти.
Расплетая обратной спиралью запутанный путь,
замирая над темным грядущим осенним разливом,
об одном попрошу:
ты, пожалуйста, будь
где-нибудь
хоть когда-то
хоть с кем-то
хотя бы немного
счастливым.
