Гербарий

Замёрзла. Говорят, ещё пригреет –

даст бог, не кирпичом по голове.

И осень плачет, зреет и звереет,

и я такая тоже – дайте две.

И тяжело во мне: где взять атланта,

чтоб поднял и поставил на штатив –

классическим обмылочком таланта,

гербарием отцветших перспектив?

Земную жизнь пройдя до кромки ржавой,

стыдясь, оборотясь на полотно,

признать: всё, что писала я, пожалуй –

всё о любви. И от любви. Оно

для гордости не повод – с жару с пылу

ни выгоды, ни мудрости не взять.

Потрачено. А что, так можно было –

миры творить и умиротворять?!

И если так судить – хватило б места

(когда бы оказалась я умней)

в пределах жизни и в пределах текста

для тем и для событий поважней,

чем "наши души – однокоренные,

их рифмовать друг с другом – моветон"...

Стоят, стоят задачи, как стальные.

Лежат свершенья – сопли и картон.

И эта боль привычно нелегка мне –

зато понятно, что еще жива.

Есть время – нету силушки на камни –

разбрасывать и собирать слова,

стремясь сильнее с каждою минутой

туда, где наконец-то полумгла

с меня соскочит, как с пластинки гнутой –

кривая граммофонная игла.