Пишу для той, что полюбила мои руки.
Прости за то, что я тогда сказал.
Я сделал больно, обрек тебя на муки,
Сейчас я это ясно осознал.
Меж нами снова километры,
И я пишу тебе это письмо,
Ты помнишь, как читал тебя по миллиметрам?
Как ревновал, пил бренди и вино?
Как ночи напролет зачитывал стихами,
Как рифмой обрисовывал тебя.
И знаешь, я искал тебя веками,
Но потерял в тумане октября...
Наверно потому так ненавистна осень,
Ведь время ни черта меня не лечит,
И завтра, и сейчас мы будем порознь,
Но помню как сейчас твои худые плечи...
И как неловко целовал твои ключицы,
Вдыхал твой аромат, и погибал
Сдувая с щек твои ресницы,
Как губ все трещинки я знал...
Да ты права. Это письмо больного...
Больного сердцем и душой...а в общем-то тобой.
Той, что присутствием доводит до агонии,
Той, что вслед кричал когда-то "стой"
Но ты другому что-то шепчешь в уши,
Пьешь латте и смеешься невпопад...
И не японские заказываешь суши,
И любишь зимний листопад...
Я просто знаю это наизусть,
Все треки о любви и не допитый виски,
Как за словами спрятана немая грусть,
Как не решаешься на риски...
Я в городе N ты в городе M,
И признаться так в действительности лучше,
Я в окружении слепо-глухих стен,
Ну ты там как? Снова друг обнимает лучший?
