Стонет осень,
согнувшись в погибель третью,
И её уже тошнит от сплетен.
И от песен сладких о листьях рваных,
«Шли бы вы обслуживать свои раны» -
Говорит она.
И хвостом колючим
Подгоняет небу удобный случай
Разрыдаться ливнем,
Зайтись в припадке.
Ведь унынью всё же нужны осадки.
