Он пришёл в этот свет для чего?..и не знал,
но бродил средь людей и смысл жизни искал;
Пока строчка каких-то случайных стихов,
не чиркнула по сердцу выбив огонь...
Как тогда полыхнуло нежданно в груди,
нестерпимое пламя...и всё позади;
Жизнь его раскололась на "после" и "до",
и открылся источник на сердце его.
Так он стал средь других ни своим, ни чужим-
сочиняя стихи он отчаянно жил;
Торопился успеть, торопился сказать,
не боялся сгореть, был не в силах молчать.
Что он есть на земле?- истязаем и бит,
он от славы своей как от раны бежит;
Вдохновение не любит высоких похвал-
тишина созерцания её пьедестал.
И поэт возвышаясь над суетным днём
добывая слова высекает огонь;
И вся жизнь на одной только чаше весов,
на другой- невесомая ценность стихов...
Только помнит всегда первой искры огонь,
как чужая строка ярко вспыхнула в нём.
***
