Тополиный пух

Когда неуёмная вита совсем не дольче,

В какие одежды её ты ни облачай,

Когда ты решился немедленно с ней покончить,

Но только способен рассыпать на кухне чай,

Когда беззастенчиво суетный мир кружится

Вокруг ускакавшей от всадника головы,

Тогда ты, с похмелья напившийся из копытца,

Ревёшь троекратным увы мне, увы, увы…

И вот, у судьбы заблудившийся под ногами,

Ты смотришь наверх, на источник твоих обид…

А небо с овчинку. И валится шерсть клоками

С паршивой овцы. И не тает. Летит.

Летит.