Так волшебны узоры. Их хочет коснуться ребенок.
Он с раскрытою книгой сидит на коленях у мага.
Мир жесток – но влечёт чернотой непроявленных плёнок,
И рисунки на плоти своей снова стерпит бумага…
Постаревшие люди бормочут про время былое -
Кому Бог, кому Сталин, кому золотник, что так дорог -
И девчонки в глазах пьяных женщин, которым за сорок,
Умоляют забрать их, поймав в тебе что-то родное.
Ну а ты, словно юный философ, познавший интриги,
Первый парень в своем королевстве вопросов-ответов,
Расставляешь по полкам души своей мудрые книги,
Лжи тяжелыми шторами их укрывая от света.
Если, следуя мыслям, приходишь ты к диким утёсам,
Видишь - враг твой стоит на скале и готовится к бою,
Если ты – не весь мир, и другой снится той, что с тобою,
Значит - время настало вернуться к своим же вопросам,
Что мальчишкой задать ты хотел старику с бородою,
Чтоб, испив родниковой воды мудреца наставлений,
Примириться с мечтою и, став полноводной рекою,
Жизнь свою не спеша пронести мимо всех вожделений.
Но - ты слышишь, как крыс миллионы прогрызть жаждут стену?
Как душа цепенеет при взгляде на Роршаха пятна?
Как волшебник уходит, себе оставляя на смену
Миражи, что так манят и неизъяснимо приятны.
