И строка растворяется, как акварель,
собираясь в картину пометку внести:
посреди океана внезапную мель,
где «себя» оставляют в пути.
На ладони мои ледяная вода
проливается краской, измазав листы.
Оглянуться не смею. И шепчет беда
освежающе-мятное: «Ты...»
