Он не любил людей,
Но обожал читать
И между рифм, что вздох, ловил губами нежность.
Среди чужих идей
Плыл над строкой как тать,
Вбирая вкус Добра, его живую свежесть.
Он был упрям и горд,
И не хранил обет,
Его душа - подвал, где не поют о лете.
Пустынный узкий фьорд,
В котором жизни нет,
Лишь только плеск воды, да завывает ветер.
Так он читал стихи
И видел сны о том,
Как кто-то жил и пел, борясь с проказой духа,
Но прохудив мехи,
Не отчерпаешь ртом
Святую соль земли; не уврачуешь слуха,
Когда для правды глух
И видишь блеск зерна,
Да возрастить семян не позволяет панцирь.
Читая книги вслух,
Смакуя вкус вина,
Он замыкал на ключ свой разоренный карцер.
Он не имел тепла,
Но воспевал огонь
И загребал горстьми всю добродетель мира,
Что словно кровь текла,
Не напоив ладонь,
На хладный мрамор плит его земной квартиры.
