Всё к чертям. Осенний ливень.
В мнимом мире мыслимся другими.
Туман надежд вдохнём, но не обнимем,
И внутренний мятеж куда-то мимо,
в молоко, разлитое повсюду.
И в зеркале мне видится Иуда
(не тот, что погубил Христа,
а тот, что предал сам себя).
И эти мысли, будто бы киста,
Сжирают душу. С чистого листа
начать и слушать самого себя.
Но трушу. И, должно быть, никогда
не станет золотом природная руда.
Моя рука блуждает по страницам,
цепляясь за идею: «Снится?
Толченый быт под соусом сомнений».
Но с каждою минутой достоверней
становится полуденный кошмар.
В мозгу пожар, и подо мною шар.
