Всё к чертям...

Всё к чертям. Осенний ливень.

В мнимом мире мыслимся другими.

Туман надежд вдохнём, но не обнимем,

И внутренний мятеж куда-то мимо,

в молоко, разлитое повсюду.

И в зеркале мне видится Иуда

(не тот, что погубил Христа,

а тот, что предал сам себя).

И эти мысли, будто бы киста,

Сжирают душу. С чистого листа

начать и слушать самого себя.

Но трушу. И, должно быть, никогда

не станет золотом природная руда.

Моя рука блуждает по страницам,

цепляясь за идею: «Снится?

Толченый быт под соусом сомнений».

Но с каждою минутой достоверней

становится полуденный кошмар.

В мозгу пожар, и подо мною шар.