Мне временами кажется,
что жизнь – это кашица.
Из дней не пересказанных,
из облаков отвязанных.
Из солнечного острова,
из трав, на сено сосланных.
Я собираю листики –
опавшие да красные.
Я забываю выстрелы
горячие напрасные.
Хожу с дырой за пазухой.
Кому её показывать?
Кому о ней рассказывать?
Когда она не связана.
Ни с бывшими, ни с высшими,
ни с жестяными крышами,
ни с ломкими берёзами,
ни с беглыми прогнозами.
Хожу, хлебаю кашицу.
Иль это только кажется?
