Стихи рождаются...
Откуда-то вовне
Их зарождение, подобное звезде,
Подобное комете и грозе,
Как столкновенье тысячи частиц,
Что взрывом создают иное что-то,
Как в пустоте измученных страниц
Всего лишь взмах пера.
Его работа
Не кажется космической борьбой,
Не торжествует оду небосклону,
Лишь неуверенной рукой
Перо сменяет клетку на свободу
Для слов,
Что были где-то рождены,
Измученные тяжким прозябаньем.
Стихи рождаются...
Зачем они нужны?
Нужны ль они святому мирозданью?
Столь несравнимые с ушедшими в века,
Что были гласом света и пророка,
Теперь они огромная река,
И каждый - часть безвестного потока,
Не так они мудры и велики,
Как было ране,
Но теперь иначе,
Ведь волны полноводные реки
От слез души, что у поэта плачет.
Стихи рождаются...
Как музыка,
А в ней - созвучье все, что манит и тревожит. Созвучье фраз - как искренность идей
Души, что лгать и привирать не может.
Пусть нет им оправдания
И в умах,
Ничто уж изменить не хочет курса,
Неотрицаема та правда,
Что в стихах
Живет и сохраняется искусство.
