Жёлтые медальки на груди,
Цепкий взгляд, чужая сигарета.
Он сидит, на облака глядит,
"Бормотухой" розовой согретый.
За спиной обугленная жизнь,
Сотни вёрст по фронтовым дорогам.
В небе пробегают миражи,
Он сидит, стихи слагает Богу.
В тех стихах победная весна,
Девочка с голодными глазами,
Въевшиеся в память имена
И комбат без ног под образами.
Он сидит, вокруг родной Донбасс,
Нежно пахнут розы, отцветая.
Он совсем не осуждает нас,
Но скулит душа его, живая.
От того, что снова, поутру,
Супостаты разбомбили хату.
От того, что старому, ему,
Хоронить безусого солдата.
