Хитрым зверем притаилось время,
распластало меж высоток лапы.
Где-то здесь живёт большое племя
сисадминов и простых завлабов.
И щекочет ноздри встречный ветер,
и доносит странный незнакомый
запах страха и любви всех этих,
так похожих на святых с иконы.
И ему уже почти их жалко –
то, что ищут, так и не находят -
но не может в жизни быть всё гладко.
Умирать им легче на восходе...
Только смерть у них теперь в игноре.
Время вдруг оскалит пасть свирепо:
- Пусть седеют матери от горя,
и отцы от слёз мужских ослепнут.
Но они опять кидают кости -
и с крестом, хотя нетвёрдо веря -
не постятся, что-то в блогах пОстят
и кого-то вдохновенно клеят.
Как на спицах, временнЫе петли
то накинут, то опять развяжут,
то ускорив, а потом замедлив...
и готовят вечность к распродаже.
