Талант

У него

тяжелые кулаки

и улыбка разочарованного мальчишки.

Он не любит слов

лишних,

многоточий в конце строки;

он вообще редко читает книжки.

В параллельном мире он был бы воин и страж,

в прошлом веке он бы с мужиками ходил в гараж,

возился бы дотемна, замазывал трещины,

равнял клапана,

выпивал в меру,

верил,

что судьба его – не его вина,

и причиной всему женщины.

Тут без женщины правда не обошлось.

Иногда его разбирает злость,

иногда отчаяние жмет, давит:

он видит Смерть у каждого за плечом -

но ничего не может исправить.

Кому другому было бы нипочем,

а ему неймется. Да только где там!

Он пытался вмешаться и раз, и десять,

Пытается все еще…

Смерть смеется - и бесстыдно закуривает при детях.

Он не спит которую ночь подряд.

Проклинает свою немощь – или талант?

Клапана опять барахлят: больно,

душно.

Смерть шепчет: «Ты станешь хорошим воином.

Но не сейчас», -

и поправляет подушки.

Ему чудится сострадание в глубине ее глаз.