Человек дождя

Уже не верится, что где-то нет дождя –

всех утомил осенний пустомеля.

Он нужен мне, как шляпка от гвоздя,

и как, без струн гитара, менестрелю.

Мой депрессант, разбавленный водой,

не прекращается ни в полдень и не в полночь,

Другое дело, если бы весной!

Но в ноябре? Какая же он сволочь!

Ты помнишь, я к тебе на рандеву,

принёс три розы – белые метели?

И дождь сменился снегом. Не пойму,

быть может, это розы облетели?

Сто лет спустя, того же ноября,

стою с тобой, но белый не от снега,

однажды ставший снежным человеком,

в тебя влюблённый, человек дождя.