Уже не верится, что где-то нет дождя –
всех утомил осенний пустомеля.
Он нужен мне, как шляпка от гвоздя,
и как, без струн гитара, менестрелю.
Мой депрессант, разбавленный водой,
не прекращается ни в полдень и не в полночь,
Другое дело, если бы весной!
Но в ноябре? Какая же он сволочь!
Ты помнишь, я к тебе на рандеву,
принёс три розы – белые метели?
И дождь сменился снегом. Не пойму,
быть может, это розы облетели?
Сто лет спустя, того же ноября,
стою с тобой, но белый не от снега,
однажды ставший снежным человеком,
в тебя влюблённый, человек дождя.
