***
Порой любовь не спросит, что же надо.
Подчас вздохнешь ты- и уже влюблен,
И сможешь все ты обогнуть преграды,
И веришь каждый раз: любовь- не сон.
Она-романтик, он далек от жизни.
Далек от жизни той, что ей близка.
Она боится споров, укоризны,
Не стоит он ее и волоска.
Она писатель ( и поэт, немного),
Ну а еще рисует иногда.
Для всех других уж стала недотрогой,
И хочет с ним всю жизнь и навсегда.
Он курит, пьёт, прогуливает пары,
И черт лишь знает, верен ли ей он.
Играет он неплохо на гитаре,
Но его песни- лишь блатной шансон.
И мил лицом он, и совсем не болен,
И, вроде, робит что то, иногда.
Но слишком он порою своенравен,
И свадьбу не захочет никогда.
Придет он, поиграется и бросит,
Ну а на чувства- глубоко плевать,
И о любви он слов совсем не спросит,
А то, что скажут- сможет ли понять.
Она терпела- он лишь издевался,
Она любила- он, по ходу, нет.
И никогда в любви не признавался,
Считая так: " Все чувства это бред".
Любил курить при ней, ругался матом,
Совсем её он не ценил любовь.
Он чувствовал себя аристократом,
Рабой её он делал вновь и вновь.
Она готовила, стирала, убирала,
Надеялась любовь в нём растопить,
Себе всё меньше время уделяла,
Не знала, как им вместе дальше быть.
Толь однокурсник, толь простой знакомый
Её любил взаправду и всегда,
И нёс он чувства, что так невесомы,
Она же думала, что это ерунда.
Надеялся: " Уйдёт, его забудет,
И вот тогда подарит мне любовь,
О нём и мыслей у неё не будет.
Тогда и стану я счастливым вновь".
А он романтик, и широк душою.
Готов весь мир он за неё отдать.
Внушить любовь готов любой ценою,
И никому вовек не отдавать.
А ведь могли бы и всегда быть вместе,
И, вроде, были ( год там или два),
Тогда жила она в любви, без лести,
И слышала лишь о любви слова.
Она ушла от пустяковой ссоры,
Иль так, от скуки, чтобы не грустить.
У жизни, кроме нас, нет режиссёра,
И мы решаем, как её прожить.
