Опять потрепанный флагшток целует непогода.
Пыхтит изношенный мотор, и за бортом метель.
А мне вдруг вспомнилось: - Весна тринадцатого года.
И белый-белый пароход плывет через апрель.
И верим мы, что больше нет секретов у природы,
Что будет голод побежден в домах родной страны,
Что телефон и телеграф объединят народы,
Что все сумеют всех понять и не начнут войны,
Что мы научим всех читать, и дураков не будет,
Что может правда из газет разубедить глупцов,
Что разрешив голосовать всем-всем на свете людям
Мы сразу сможем одолеть воров и подлецов.
И танго модное летит над палубой и морем.
Идет наш белый пароход в какой-то южный порт.
И ты в объятиях моих. И нет сильнее горя,
Чем шляпка модная твоя, упавшая за борт.
