Мне приснилось, что я приобрел клавесин.
Не купил, а, скорее, нашел.
Я играю прелюдию номер один
Из «клавиров». И мне хорошо.
А с портретов глядят Моцарт, Гайдн и Бах,
Мендельсон и другая родня,
И улыбка играет у них на губах,
И они понимают меня.
Я проснулся, и долго лежал, чуть дыша,
И пытался играть, как во сне.
И по-прежнему слышала звуки душа –
Клавесин все играет во мне.
И ручьём разливается фуга. И бьёт
Старой музыки свежая трель.
Клавесин мой незримый звенит и поет.
В мире вьюга, а в сердце – апрель.
И не нужно наушники в уши вставлять,
И включать синтетический звук.
По невидим клавишам руки летят,
И поет клавесин, а, быть может, душа
Под напором невидимых рук.
Это я не придумал. Я так и живу:
Пробираясь сквозь сумрак и лёд
Улыбаюсь, и грежу Тобой наяву,
И душа, клавесином, поёт.
