Высокие мысли бушуют в моей голове,
Как ветра порывы нахлынув, шумят в листве,
Осенней порой, мглою сырой,
Возвышен душевный настрой.
Рождая сюжеты, слагая стихов слова,
Из образов светлых, видений и волшебства,
Прочитанных книг, к которым привык,
Своею душой, что постиг.
Душе охладевшей тоскливо без божества,
И всё ей не в радость без чуда и колдовства.
И цели святой, корпеть над строкой,
И чувств, что всё льются рекой.
