... и этот свет сквозь стекла автомобиля,
и этот снег, падающий на площадь.
Прости меня. Но боюсь, что мне нет прощения,
как и нет тут моей вины. Ты лежишь на койке,
хватая иссушенным ртом свой последний воздух,
сжимая в немой истерике руку сестры,
смотрящей из-под очков не на тебя, но на
свои часы на запястье, на время твоей смерти.
Прости меня - это время моей жизни,
это стрелки просто прошли очень близко.
Я полный рот набираю январского воздуха,
вперемешку со снегом - как с кусочками фруктов.
Я краду поцелуи той самой - ну помнишь, из сказки?
У тебя ничего не краду. Но хочу извиниться.
