Столбы верстовые таблички сменили,
В дорожной пыли не видно столбов,
На их сером фоне, от этой вот пыли,
Читаем названия сел, городов.
А села поменьше, деревни на синем,
Топоним иной раз до нас донесут,
И будто спадает с времен пыль и иней,
Как будто здесь люди другие живут.
И верно, чем дальше от цивилизаций,
Тем более души этих людей,
При полной убогости их декораций,
Далёки от облика хищных зверей.
Хоть много имеют общих повадок,
Что сделаешь, общность нам личность куёт,
Но образ души их не нищ и не жалок,
Вся сущность её о свободе поёт.
И только лишь выйдешь в Русское поле,
В его горизонты бескрайних небес,
Направишь свой взгляд и все мысли о воле,
В свободный, вдали что, уносятся лес.
Он там, на холме, шелестит нам листвою,
И ели, иголок своей бахромой,
С ветром шальным, с древнерусской тоскою
Зовут нас на волю, как будто домой.
