Она думала, что горяча и опасна, как лава,
а прикасалась легко, будто белое облако.
С ней мне тоже хотелось быть облаком.
Яблоком,
никогда не падающим,
корабликом
с неуловимым обликом,
летящим в небе. Радующимся
людям внизу, ветру, закату и сонным созвездиям.
Если были бы вместе мы,
я бы летел рядом.
Жаль, я - не облако.
Я - отражение
в весенних потоках, текущих по улицам,
звёзд, от которых на протяжении
тысячи лет лениво летели фотоны,
чтобы зажмуриться,
прыгнуть в зеркало вод на асфальте
и плавать в них вместе, синхронно
в разные стороны.
Знаете, вы тоже могли бы,
как Рыбы, в воде отражаться.
А мне-то хотелось быть облаком:
белой сахарной ватой на солнце,
на закате - синим и розовым.
Но свет слишком долго летел
и вот долетел - поздно.
Всё время - вот это поздно!
Остаётся прыгать в ручьи,
в отражения иссиня-чёрные
и кружиться, кружить в ритме слов
и шагов,
постоянно вперёд и вперёд
в разные стороны,
в разные-разные стороны.
