Выкручена, как лампочка из патрона,
скручена, как кудель на веретене.
Осень в окне укромна и монохромна -
будто и не ко мне.
Как ни дрожи от глаз ее заблестевших,
как ни держи за ножи эти дни внутри -
в горло из самого сердца упрется стержень:
горе, не говори.
Молча горю и горюю, как будто явлен
знак был мне свыше, что ни сказать, ни спеть.
Я забываю, как пахнет дым белых яблонь -
терпко?
Терпеть, терпеть.
Это искусство - ставить где нужно точки -
(я не ремесленник даже, но хорошо) -
о многоночье споткнусь я на каждой строчке,
пройденной нагишом.
Молча, будь другом, в колодки мне стопы втисни -
и отойди по стеночке наблюдать,
как я забавно люблю тебя больше жизни,
и как мне нечего тебе дать.
