Стакан наполовину пуст,
а мир страданием наполнен.
Я каждый вечер слышу хруст
костей изломанных, а волны
несут во мглу чужие крики,
что остаются без ответа.
Во мне же собраны все лики
и темноты глухой, и света,
и только мне чертить мгновеньем
путь по одной из двух сторон.
Кто невоспетым дуновеньем
вновь прорывается сквозь сон,
кто о тенях напоминает,
сам оставаясь на виду?..
И что-то медленно всё тает
в душе глубокой, как в аду,
ведь тот, что мелом разрисован
в мечтах забытой и немой,
свободно дышит новым словом,
умывшись истины водой,
а я ещё ладонь пустую
не направляла на восток,
и, поминая Бога всуе,
не отпускала слово "рок"
и шаг вперёд не начинала...
Чем плохо видеть чёрный фон?
Чем плохо помнить среди бала
о бедствиях далёких зон?
Во мраке ярче виден свет.
Никто не может быть лишь белым.
Не сыщешь правильный ответ —
тебе то почести, то стрелы.
Но если жизнь — простая зебра
из нераскрашенных полос,
а Бог её заводит в дебри
бесцветных молодых берёз,
то среди чёрных черт и пятен
в ней всё же больше белизны.
В полях надгробий и распятий,
в домах на окнах новизны —
везде растут цветы надежды,
что тянутся к огням небес.
Снимая траура одежды,
я будто бы теряю вес,
я будто бы дорогу в вечность
приоткрываю для души,
теней неясных бесконечность
продолжив радостью глушить.
Так прорастает юный куст
на старом пне в весенний гомон.
Стакан наполовину пуст?
Стакан наполовину полон.
