Поэты - раненные судьбы,
уходят рано, их не удержать.
В толпе людской шумят и судят,
что не успели, что не угадать
когда прорвёт беду лихую
насквозь неровный путь пера
и, осень холодом задует
и нас накроет пустота.
И будет Мир вокруг как будто в чёрной маске.
И будут все в эфир бросать слова,
что наша жизнь нелепа, зла, напрасна
и что она - наверно не права.
Поэты - как живые струны,
как вызов неба. гордые певцы!
Времён рубеж перешагнули,
соединив сердец мосты.
И как стремительные пули
пронзили недра наших душ
и, безмятежным сном уснули
в объятиях всепленящих муз.
И превратилась вдруг в одну сплошную рифму
их не простая в этой жизни роль.
Они ушли, аплодисменты стихли,
оставив нам лишь свет, любовь и боль.
G/Gf
