что сказать, рассказать тебе о мире, в котором никто никогда не был настоящим, в настоящем? ведь, если на мгновение задуматься, мозг только и делает, что обрабатывает поступающие сигналы - зрительные, слуховые, тактильные и так далее, и на это нужно время, пусть совсем крохотное, вспышка, но - время, чтобы получилась картинка, человек воспринимает уже готовый продукт, обработанный, сложенный, подогнанный, но отживший своё, и всё, что тебе остаётся от слова "осознанность" - проживание прошлого, эти строки пишутся из далёкого минувшего, и читаются былым, тем, с которым ты даже не знаком, так где же оно - настоящее, подлинник местоимения "я" в моменте "здесь и сейчас"? мы живём в уже свершившемся, и как к произошедшему ни относись, это ничего не изменит; тот, кто пишет программу восприятия, не лишен чувства юмора, всё гениальное - просто;
даже твоё собственное отражение в зеркале - устаревшая версия тебя самого, понимание этого - пожалуй, самое изысканное удовольствие; осознанность - воспроизведение устаревшей версии себя, из секунды в секунду, из года в год, из слова в слово, из молчания в молчание;
намерения, желания, поведение, судьба - игра, о которой игрок имеет весьма смутное представление - тривиально, не сейчас, не об этом;
о чём же?
раз возник импульс написать тебе, значит - надо писать;
вообще-то оно уже написано, и не одно, стихотворение тебе, в моём случае любовь проявляет себя в форме букв, и если я говорю слово "текст", я подразумеваю любовь, текст - светообеспечение моей жизни, и если желания - жизнеобеспечение судьбы, то ты - феномен жизнеобеспечения улыбки на моём лице, не приходилось ранее так улыбаться - так честно и чисто, а куда внимание, тем и становишься,
погружаюсь в белый цвет:
здесь, за спиной Большого Взрыва,
за его затылком, в аномальной точке
всеведения, ультразнания,
инфразабвения, за бытием
созерцает себя смотрение,
безукоризненная прозрачность -
свойство пропускать свет, тьму,
быть и отсутствовать одномоментно,
в разреженной безыдейности
тишина - демиург пустоты -
вот-вот вникнет в слово..
любовь...
вот-вот выдохнет
звук,
прапричину миров -
букву "я" - корень материи;
здесь, за спиной у минувшего,
я снова пытаюсь вмешаться в ритм:
творец-творчество-творение-тварь;
бог, душа, человек, я, ты...
я пытаюсь вернуться домой,
не путём сонастройки:
восприятие - воспринимаемое,
глаза в глаза миру, без
услужливых слов, но...
не переступая порог,
оставаясь внутри слова "Бог"...
(там, где нас не разделяли)
что сказать, рассказать тебе о мире, который уже осуществлен, отжил своё и парит этим вот текстом в каких-нибудь цифровых архивах на задворках космоса, - нет, не так...
что сказать-рассказать тебе о мире, которого не существует, цифровая программа, устаревшая версия, ведь пока твои глаза скользят по этой фразе, созданы ещё сотня миров, сотня-другая наших встреч и расставаний (аккуратничаю с цифрами, чтобы не сойти с ума), и когда мы снова встретимся, когда я увижу это точное наложение, совпадение рисунка наших радужек (хотя бы пятую часть, небольшой сегмент орнамента), я улыбнусь - той уникальной кротостью, которая, пройдя путь в тысячи световых лет, избороздив не одну сотню галактик, познав множество измерений, форм, содержаний, феноменов, явлений оставляет себе лишь нежность, остальное дарует в коллекцию возвращений (душа коллекционирует расставания, Бог - возвращения), - совпадение рисунка радужки, - как код, как пароль, как доступ к хроникам, где когда-то мы были Богом, затем - Душой, потом - людьми, теперь - ты и я, псевдоздесь в фиктивном сейчас, в сердцевине материи
текста - профиците молчания, ведь когда у любви нет возможности выговориться, она начинает писать
письма таинственному незнакомцу, улыбчивому, как момент узнавания того, с кем довелось падать, а теперь предстоит взлететь;
