Поле в траве. Молчит и качается.
Близится к смыслу лета.
И если стоять, поддавшись качанью,
и если кругом пусто -
можно попасть в пространство дождя,
в душу его и память;
но нету дождя. Он будет после,
а это - только предчувствие.
Что-то случается с небом и воздухом,
в чем-то у них заговор,
нет объясненья тому, что темнеет
и падает мне на плечи:
сбитый во времени,
свежий и пасмурный -
какой погоды обличье? -
ни ночь и не утро -
спутано время! -
ни вдруг наступивший вечер.
А поле в траве. Молчит и качается.
И ширится, словно море.
И вот уже травы синеют, набравшись
палитры художника свыше.
До наступленья дождя - только миг,
и миг продлевается мною,
и я ничего, кроме кисти его,
по мне проходящей, не слышу.
