Спит ковыль. Равнина дорогая,
И свинцовой свежести полынь.
Никакая родина другая
Не вольет мне в грудь мою теплынь.
С. Есенин
К чему лукавить? Я тоскую
По тихой Родине своей:
То сердце манит в глушь лесную,
То рвется на простор полей,
То снятся, как в иллюзионе,
Узоры деревянных кружев
На окнах, крышах и балконах
Родных бревенчатых избушек,
То на контрасте с пыльным небом
Щемяще-голубая высь
Всплывает в памяти и шепчет
Маняще острое «Вернись!»
Сквозь тысячи далеких километров
Звенит пурга протяжно мне вослед,
И в самом шумном суетном проспекте
Услышу я тот искренний привет.
Не заглушить в душе таежный зов,
Звучащий в ней с раскатом богатырским.
Мой стержень, дух, основа из основ
В моих корнях – в моей земле сибирской!
