Мы любим падать, как птенцы из гнёзд,
Ошибки наши красками на холст
Ложатся.
И голова пусть не картинный зал,
А мастерская. Ты в ней обещал
Не появляться.
Но, вот, с эскиза смотрят на меня
Два ободка холодного огня.
Взгляну, зажмурюсь,
И упаду, и научусь ходить,
И не взлечу, а растворюсь среди
Пестрящих улиц.
