Трубные звуки вокруг колоннад.
Звери, навеки закончившие променад.
Крыши, хранящие под собой морщины.
Будущие поколения, которым недосуг
завоевывать территории. Наш испуг
превосходит их страх отныне.
И с утра, широко распахнув окно, где всё
пространство кричит лишь слова: "Мисьё,
Как вам спалось?" - это благословение дней.
Вместо того, чтобы преклонять колени,
я стираю подошвы в кровь. От пришествия лени
один шаг до забвения, два - до восстания королей.
Хочется взять в руки ключ от семи дверей,
отворить калитку, лицом в полумрак - смелей!
И, затем, вложив в открытую руку тьму,
другой прикрыв сверху ее, обнаружить фокус
не превращения, скорее - нежданный опус.
Я чувствую холод ткани, ее одну.
Время мечет названия дней,
нанизывая сверху на них коней,
пешки, ладьи, ферзей, слонов,
всех, кто к игре причастен. Выигрыш
приходит в тот дом, что не ищет игрищ,
успех достается тому, кто не видит снов.
Время заканчивать. Горло жаждет пить,
кто-то - писать, ваять, о себе молить.
На дворе темно, и сама природа
не разобрав, где явь, где бред,
достает из мешка горсть чудных конфет,
их не может быть слишком много.
Ветры доносят лихие вести с неба,
там, как всегда, кому и с кем бы
удачней сойтись, ну а после - пир.
Кости швыряются в урны, чаши;
споры о жизни, о том, чья краше
морда, превращают застолье в тир.
Вновь предо мной картина: глухой подлесок
сырость, грибы, топь болот, как сухой довесок
времени к забытью, там подвоха нет.
Карта ложится на сгиб коленей,
палец исследует линии, всех мгновений
не хватит на то, чтобы дать ответ.
