Вечер стечёт по крышам, мягко вольётся в окна. То, чем так жадно дышим, солью насквозь промокло.
Взвилось над этажами к искрам погасших суток. Что мы могли? - мы ждали. Тлел угольком рассудок.
Время цвело надеждой, время клубилось в лёгких. Мир остаётся прежним: лежбищем одиноких.
Звуками и словами будущее хранится. Нам - не остаться нами. Нам - как мечте: не сбыться...
Но переломит утро тьму одиноких лет.
Будет мой стих кому-то гимном надежды спет.
