Без названия

Вечер стечёт по крышам, мягко вольётся в окна. То, чем так жадно дышим, солью насквозь промокло.

Взвилось над этажами к искрам погасших суток. Что мы могли? - мы ждали. Тлел угольком рассудок.

Время цвело надеждой, время клубилось в лёгких. Мир остаётся прежним: лежбищем одиноких.

Звуками и словами будущее хранится. Нам - не остаться нами. Нам - как мечте: не сбыться...

Но переломит утро тьму одиноких лет.

Будет мой стих кому-то гимном надежды спет.