Я сам себе корежу жизнь,
Валяя дурака.
От моря лжи до поля
Дорога далека.
Но жизнь моя такое что,
В какой тупик зашла?
Она не то, не то, не то,
Чем быть она должна.
Жаль дней, которые минуют,
Бесследьем разозля,
И гибнут тысячи минут,
Который раз зазря.
Но хорошо, что солнце
А стих предельно сжат,
И хорошо, что колос
Накануне жатв.
И хорошо, что будет хлеб,
Когда его сберут,
И хорошо, что были
П,
И Вавилон, и Брут.
И телеграфные
Идут куда-то вдаль.
Прошедшее жалеть стал бы,
Да ничего не жаль.
Я к цели не пришел еще,
Идти надо века.
Дорога - это хорошо,
Дорога далека.
