Жёлтый лист этюды красил,
Норовя сесть на мазок,
От восторга с «гласом» «Граци,
Жиром запросто намок.
Это точно не с Венеций
И не с гор несёт сопа,
Да откуда ему деться
Там, с зачахлого столба.
Даже морем не рассеян
Будет ржавый, чёрный прах,
Неуёмно будто зрея
Под ногами, на пирах.
Север тоже приглянулся
Сирым стареньким углом,
А вверху плетутся гуси,
На юга все, напролом.
