Однажды я стану книгой,
Возможно многотиражной,
Буду издана одним прощелыгой,
С манерой ходить вальяжной.
Меня напечатают пальцы,
А редактор дотошный зануда,
Из меня будто из смальца,
Приготовит вкуснейшее блюдо.
Скорее всего, толстой буду,
В красивом цветном переплёте.
Для еды выбирают посуду,
С расчётом, так что сметёте,
Экземпляры мои без остатка,
И заживу на высоких полках.
А пока я только тетрадка.
В меня мальчик один на уроках,
Пишет стихи нескладно,
Нелепые совершая ошибки.
О том, как ему досадно,
Что другому достаются улыбки,
Как бывает совсем одиноко,
Даже с теми, которых нет ближе,
И как далека далёко
Мечта побывать в Париже,
И лишь на моих страницах,
Марсовое поле и башня,
Снежинки на её ресницах,
Посиделки в кругу домашнем...
Потому знаю определённо,
Стану книгой, сомнений нет,
Ведь врать себе так беспардонно
Настоящий лишь может поэт.
