Все ждали, что тот самолёт полетит,
С разбега нырнёт в ватный пух облаков,
Смотрели: «Ну что ж он так долго стоит?!»…
И, вдруг, он со взлётной - не ввысь - он плывёт!
Конечно, мгновенно, пошёл пересуд:
Любой самолёт должен только летать…
Но, к счастью, предел для своих амплитуд
Дано нам самим для себя выбирать.
И вот он плывёт, рассекая моря,
За ним укоризненный пенится след…
Он мчит по воде, на свой хвост не смотря,
За те горизонты, где скоро - рассвет.
Он мог бы, конечно, взлететь к облакам,
Как сотни других, не сбивать свой маршрут,
Но он всегда грезил бежать по волнам,
Пусть даже за это его не поймут.
P. S. «Важно не то место, которое мы занимаем, а то направление, в котором мы движемся.» Лев Толстой
