Самолёт

Все ждали, что тот самолёт полетит,

С разбега нырнёт в ватный пух облаков,

Смотрели: «Ну что ж он так долго стоит?!»…

И, вдруг, он со взлётной - не ввысь - он плывёт!

Конечно, мгновенно, пошёл пересуд:

Любой самолёт должен только летать…

Но, к счастью, предел для своих амплитуд

Дано нам самим для себя выбирать.

И вот он плывёт, рассекая моря,

За ним укоризненный пенится след…

Он мчит по воде, на свой хвост не смотря,

За те горизонты, где скоро - рассвет.

Он мог бы, конечно, взлететь к облакам,

Как сотни других, не сбивать свой маршрут,

Но он всегда грезил бежать по волнам,

Пусть даже за это его не поймут.

P. S. «Важно не то место, которое мы занимаем, а то направление, в котором мы движемся.» Лев Толстой