Пусть этот год уйдёт - и шлейф его нестоек, как водно-спиртовой супружьих половин, как дезинфекций смрад, как дрожкое шестое сверхчувствие без чувств, которое лови, как мячик, как момент, как пуганную Крысу с кораблика на бал, где поживиться чем нашлось бы тем верней, чем поэтичней выспрен ломающийся слог у попки на плече, который не дурак, да и собой недурствен - и верно оттого овации ему. Философ говорлив, но заподозрен в жмурстве. Карету мне, каре... в прорвинцию, в тюрьму! - подале от всего - и не болит, не бесит - и только лишь шипит адреналин в крови. Вот так вот и стоишь - двенадцатый, как месяц - и
ёлочка, гори! и выгори, ковид!
21.12.2020
