Мало смысла, мало, мало!
Простыня и одеяло
Образуют идеальный
Пункт приема сбитых мечт.
Их реальность потрепала,
Как обломки цветметалла
На тугой отстойник спальни
Сбросив их как гору с плеч.
Здесь закопаны, как мины,
Мечт пилотские кабины,
Что ни шаг, то разрывает
Их несбывшийся полет,
И текут рекою вина,
Чтобы эти смыть руины,
Но тоска забот не знает -
Через реки ходит вброд.
Вот лежат теперь, застряли,
Затерялись в одеяле
И не видят больше взлетных
Немигающих полос.
Их со всех счетов списали,
Разобрали на детали,
Но совсем немного годных
Среди дребезгов нашлось.
Нет в мечтах ни грамма стали!
На известном материале
Они держатся, покуда
Не иссохнет этот клей.
А он выдержит едва ли
Хоть один кусок эмали,
Содержащей веру в чудо
Или искренность людей.
