Иногда хочется взять два томика Бродского, и бам!
Пощёчину дерзкому критику. Ну что, живой?!
Как можешь меня ты учить красивым, хорошим стихам,
Если сам даже рифмы не выдумал ни одной?
Для тебя стихотворение, как сочный мясной рулет,
Который только что из духовки горячей взят,
Который нужно обязательно пожирать на обед,
Как неизбежный и профессиональный обряд.
Даже приборы столовые не успеваешь отмыть,
Потому что обед за обедом жуёшь. Верблюд!
Выискиваешь, копаешься в стихах, только бы нарыть
Что-нибудь, за что меня потом свои же побьют.
Кушай, набивай моими рифмами выпуклый живот,
Пропусти через себя неправильные стихи,
Только знай, однажды у тебя заболит задний проход
От количества вышедшей из него чепухи.
