Я не болею. Просто нездоровится.
Вот так бывает, с самого утра.
А там, вдали, звенит церковно звонница
И с гаками люлючет детвора.
А у меня картины не дописаны
И не доделан очередной макет.
И песни не допеты, не записаны
Моих стихов ни строчки, ни куплет.
Я не болею. Просто тяжко дышится
И боль меня грызет, как блошь кота.
Да горько от того, что плохо пишется,
А боль и тяжесть — это ерунда.
Я молода, два лебедя — вот цифра.
Мне двадцать два — я дивно молода!
Так от чего же меркнет моя рифма
И ошибаюсь в строфах, вот беда.
Я не болею. Просто нездоровится.
Окрепну — бодро двинусь в путь.
Ну а пока что надо подготовиться,
Чтобы в пути ни разу не вздохнуть.
