Я после июня, с той самой минуты,
Таскала с собой эту глупую правду,
И к ней подбирая мужчин и наряды,
Хотела бежать, рисовала маршруты.
Неважное перемешалось с хорошим,
Но время, которое всё таки лечит,
Меня обнимало, как друга, за плечи.
И я осознала, что всё уже в прошлом.
А там моя правда останется просто
Измученным смехом, невыпавшим градом,
Несбывшимся летом, фальшивой наградой,
Тугим и бессмысленным знаком вопроса,
Отсчетом до мая, до сотни, до года,
Крылом самолёта, заборами, вишней,
Ветрами, домами, дождливой погодой
И чем-то до боли знакомым и личным.
