Вакханалия

Звон ушедшей листвы

не пророчит победы.

На устах красоты

блекнут даже монеты.

Переменчива даль

на кровавых заносах,

но страшнее мораль -

не понять, что под носом.

Совокупность полей

пожелтевшей тетради

кроет больше идей,

чем белесые пряди.

Не пройти мимо нас

без плевка иль восторга...

И пусть каждый из вас

сам решает, насколько

мы достойны похвал -

или плачут уж плахи

по пустым головам.

Развеваются флаги!

Барабаны вновь рвут

мое зимнее тело.

Мы всегда были тут

нарисованы мелом...

Не вредили дожди

да и дворника ругань,

потому что вожди

плохо спят от испуга.

Разносился наш глас

над глухими ушами

и подталкивал час

тех, что живы умами!

Небосвод закоптил,

переполненный матом -

только он не забыл

про родные пенаты.

Вытекает вода

из лица пустоты...

Я увлекся. Ах да:

звон ушедшей листвы...