***

                                            Если только можно, Авва Отче,

                                            Чашу эту мимо пронеси. (Б.Пастернак)

Острые крылышки бытия

чекрыжат время. Вот, срез продольный

еще кровит, но уже не больно:

во мне всё - небо, и всё - земля.

Стон пустоты темноглазых сфер

итожит прожитое, в наскальных

штрихах души застывая тайной

моих фатальных весов и мер.

Это Голгофа твоих побед.

На циферблате - копье Лонгина

под сердце - ядом. Да только - в спину.

Но это всё - суета, Поэт!

Всех красных звуков просторный ряд,

звёздные гаммы, Грааль мелодий,

обряд музычный - здесь всё - пародия

на то , что было тому назад...

Нам не воскреснуть. Не петь. не пить -

Христову чашу проносят мимо.

Крепка, как смерть, между нами нить -

и ненавидима, и любима.