Если только можно, Авва Отче,
Чашу эту мимо пронеси. (Б.Пастернак)
Острые крылышки бытия
чекрыжат время. Вот, срез продольный
еще кровит, но уже не больно:
во мне всё - небо, и всё - земля.
Стон пустоты темноглазых сфер
итожит прожитое, в наскальных
штрихах души застывая тайной
моих фатальных весов и мер.
Это Голгофа твоих побед.
На циферблате - копье Лонгина
под сердце - ядом. Да только - в спину.
Но это всё - суета, Поэт!
Всех красных звуков просторный ряд,
звёздные гаммы, Грааль мелодий,
обряд музычный - здесь всё - пародия
на то , что было тому назад...
Нам не воскреснуть. Не петь. не пить -
Христову чашу проносят мимо.
Крепка, как смерть, между нами нить -
и ненавидима, и любима.
