Словно в шкафе, а может быть и в шкафу,
В голове своей роюсь без толку,
Что такого там есть, чего я ищу?
В этих кадрах снятых на плёнку.
От того тяжелеет моя голова,
Сам себе наступаю на пятки,
То хватает и держит за руки земля,
То толкает идти без оглядки.
И всплывает опять предо мной рассвет,
Не испачканный серыми днями,
Я увидеть хочу, то, чего больше нет,
За густыми, как снег облаками.
И услышать, что раньше услышать не смог,
В тишине оглушенной дождями,
Я не знаю, каким будет жизни итог,
И с какими простимся словами.
А пока ещё в окнах горят огоньки,
А пока ещё числюсь живой,
Мне знакомы объятия смертельной тоски,
Когда хочется вниз головой.
Оборвется нечаянно прозы строка,
Глубины моей раненой крик,
Может быть я родился только вчера,
Может быть ещё не привык?
По асфальту сырому ходить босиком,
Из последних сил грызть черствый хлеб,
Улыбаться, когда все летит кувырком,
Когда все превращается в тлен.
Словно в шкафе, а может быть и в шкафу,
В голове своей роюсь без толку,
Я пред ними в долгу, не вернусь, не верну,
Эти снятые кадры на плёнку.
