Мне так нравится причинять себе боль,
Возвращаясь к чему-то былому.
Пересчитывать часы – в итоге ноль,
Окунаться в тебя, как в омут.
Перебирать в голове все, что было,
Представляя, как быть могло бы.
Иногда не хватает силы –
Тогда льются из глаз слезы.
Истории – бусы россыпью
Стучат в голове с грохотом.
Была ли любовь – не было,
И что же – уйдет оно с хохотом.
Так думаю я, наверное,
Но оно не уходит, мучает.
И вот оно – то, сокровенное,
К тебе летит, а ты не слушаешь.
Боишься ли, не хочешь, не знаешь,
Но вот оно, настоящее.
Отпусти меня, - просишь, не понимаешь,
Что ответ – он близко, лишь нажми на «Входящие».
