закрыть бы веки, набрать бы воздух,
и встретить новые города.
воспринимая весь мир серьёзно,
в себя пускаешь лишь холода.
твоя таможня не компетентна:
не тех пускаешь, не с тем идёшь.
на небе чертят узор кометы,
но почерк сразу не разберёшь.
в ладонях звезды, сбиваясь в кучу,
скорбят о взорванных небесах.
твой мир был раньше намного лучше,
но изуродовал его страх:
боялся чувства извлечь наружу,
боялся верить, боялся жить,
вплоть до абсурда, когда не нужен
был даже тот, кто извлёк ножи,
кто был готов излечить все шрамы...
но ты боялся [вдруг ошибусь?!].
от новых ран возводил ограды,
построил крепость, где наизусть
читал сонеты про трусость сердца,
где болью снов насыщал свой страх.
и снова в ритме своих инерций
бежал с ухмылкою на устах.
куда бежал? от кого скрывался?
куда в итоге себя загнал?
в душе ни джаза, ни ноток вальса,
сплошной кривой коридор зеркал.
что если ад, что сулят, не пекло,
а просто долгий кинопоказ:
"могло быть так, но твой страх всё пеплом
покрыл, и со́здал другой рассказ".
сидишь и смотришь, кусая локти,
как всё могло бы произойти -
могли быть чувства.
могли быть взлёты.
могла иначе сложиться жизнь.
© Соколов Владимир (m.ART)
17.03.2016
